PO文学

气息。 灾民像被风吹散的枯叶，蜷在路边，棚下，眼神空荡荡的。偶尔几声咳，撕心裂肺，听得人喉咙发紧。 赵德柱就混在这片灰败的顏色里。粗布衣裳，一个旧得辨不出原色的药箱。先前运来的粮食药品，像杯水泼在旱地上，救了急，却救不了根。病，才是钝刀子，慢慢割著人的命。 说实话，这场面他见过。但每次见，胃里还是像塞了块冷石头。 “后生仔，也是来帮忙的？” 旁边一个鬍子花白的老中医，熬得眼睛通红，打量著他。 赵德柱点点头，没说话。目光落在不远处一个草蓆上。躺著的阿婆，瘦得只剩一把骨头，脸烧得通红，进气多出气少。旁边的小孙子，眼泪鼻涕糊了一脸。捧著个破碗，碗底只有一点清水。 他走过去，蹲下。手指搭上阿婆乾柴似的手...