PO文学

出来的，像烟，像雾，像暗金色的丝线，在空中盘旋、缠绕、凝结，最终形成一行他认识的文字。不是苏美尔楔形文字，不是中文，不是任何人类的语言。但他能读懂。不是因为他学会了这种语言——是因为这行字是从他心里长出来的，像树从泥土里长出来，像头发从头皮里长出来。这行字一直在那里，在他意识的深处，在记忆的底层，在五千年的轮回中从未被删除的某个角落。 “你还要看多少次？” 周明远盯着那行字，看它悬浮在客厅的暗金色光中，看它的笔画在缓慢地蠕动，像蚯蚓在泥土里钻行。字在呼吸，在心跳，在生长。每一个笔画都在变粗，变亮，变得更有重量。它们不是写在空气里的——它们是长在空气里的，根系扎进了空间本身，从虚无中汲取养分，从黑暗中吸收光线，从时间里偷走记忆。 女儿翻了个身，嘟囔了一...