PO文学

没了，连工牌都找不到。那会儿我还在120，有两次夜里接单，目的地不填医院，填的就是那片厂房。” “接单的人是谁？” “不是平台单。”陈老伯的声音更低，“有人直接打我私人电话。号码很干净，查不到归属。说话很斯文，戴眼镜那种腔调，喊我陈师傅，给双倍油费，让我别多问。” 周同背脊一阵凉。他脑子里闪过那条短信——“你终于能上桌了。”斯文，戴眼镜。桌上。标本。每个词都像一根针，往同一块皮肉里扎。 “你送过去的是什么人？”周同问。 陈老伯没立刻答，抬手摸了摸自己左腿膝盖，那是他当年出车祸留下的旧伤。“盖着被子，脸蒙着。呼吸有，喊不醒。身上有很多针眼，脖子、手背、脚踝，全是。车里那味道……也是苦杏仁。” 周同把那张纸收进衣...