PO文学

结实、带着年岁磨出来的微凹。她站稳，膝盖没再发软，胸口那道曾被魂光撕裂的口子，如今只剩一层薄茧，底下有光缓缓流动，像被风吹皱的河底。 她抬起手，摸了摸脖子。鱼形玉佩还在，贴着皮肤，温的，不再抽魂，也不再发烫。它安静得像一块睡熟的骨头。 “我回来了。”她说。 声音不大，没对着谁，只是确认自己还在。 屋子里静，但不是死寂。书页在动，一页接一页，翻得有节奏，像呼吸。她往前走了一步，鞋底落下，地板上浮起一圈淡银光痕，几秒后才散。她低头看，脚印的轮廓里，有细碎星砂在流转。 书架变了。不再是靠墙一排排立着，而是围成了环形，像星轨。每本书的书脊都泛着微光，颜色不同，排列有序，像是按某种她看不懂的规律分布。吧台上的灯没开，可台面亮着，像是...