PO文学

把碎金。扫帚过处，叶堆成小小的丘，他却忽然停了手——一片叶子卡在墙角的蛛网里，蛛丝早断了，网也破了大半，只那片叶还悬着，像不肯落地的执念。 他弯腰摘下那片叶，指尖触到叶面的脆，像碰碎了一段旧时光。“该落的，总会落的。”他轻声说，把叶放进叶堆。风又起，叶堆里扬起几片，打着转飘向寺外的山谷，那里的泥土早等着它们，等了三季。 老僧人直起身，夕阳正把他的影子拉得很长，和寺门的残碑叠在一起。碑上的字早被风雨磨平了，只隐约辨得出“归”字的轮廓。或许，世间万物都有去处，就像叶归土，尘归风，人归岁月。他想起年轻时总问师父“何为定数”，师父只笑，指了指檐角的风铃——风来铃响，风去铃静，本就如此。 扫帚继续扫着，叶声沙沙，像时光在低语。他忽然觉得，这满地落叶不是凋零，是回归。就像他守着这座快塌的寺，守的不是香火...