PO文学

山村的冬天冷得早。腊月二十九，坡上的草是枯的，树是秃的，风从山坳里灌进来，刀子似的。但堂屋里暖和。炉子烧得旺，铁皮炉面上坐着一壶水，咕嘟咕嘟地响。窗户上蒙着一层白气，看不清外面。 陈志强坐在桌前，面前摆着四个菜——红烧鱼、蒜苗炒腊肉、酸豆角肉末、一盆鸡蛋汤。鱼是李秀英做的，腊肉是他从北京带回来的，酸豆角是自家腌的。菜不多，但盘子大，堆得满满的。小丫坐在他旁边，穿着红色的棉袄，扎着两个小辫子，手里攥着筷子，在碗里戳来戳去。 “爸爸，过年好。”小丫说。 “新年快乐。”陈志强摸了摸她的头。 李秀英从厨房里端出一碗饺子，放在桌上。她在他旁边坐下来，看了他一眼，没说话。她的嘴角翘了一下，那个笑很轻，但他看见了。他夹了一个饺子，咬了一口，是韭菜鸡蛋...