PO文学

墟。那些从地面升起的、还在冒着烟的、黑色的、像一根根被烧焦的手指一样的建筑残骸，在灰白色的天空中，像一幅被撕碎了的、再也拼不回去的画。空气中弥漫着硝烟、血腥和焦糊的气味，那种气味在废墟的每一个角落沉淀着，在那些倒塌的墙壁的裂缝中，在那些被炸碎的玻璃的碎片中，在那些被遗弃的、没有人来认领的、在阳光下开始腐烂的尸体中，化作了这个世界的记忆。 钟离站在废墟的最高处——不是一座山，不是一栋楼，而是一辆被炸翻的、表面布满了弹孔的、轮胎还在缓慢旋转的装甲车的车顶。他的月白色长衫在灰白色的天空下被染成了灰色，白发垂在肩后，发梢的金色结晶在那些从废墟中升起的黑烟的映衬下，像一盏盏被点亮的小灯。他的右眼闭着，左眼睁开，望着这片被战争摧毁的土地，望着那些在废墟中翻找食物的幸存者，望着他们左眼瞳孔中...